LA MORADA DE LA POESÍA

 ¿No es fantasía el títere de dos plantas donde habita la poesía?
Abajo, su semilla la ha plantado sin cerradura
con la luna donde las estrellas la iluminan.
¿Dónde está mi trapecio?, pregunta arriba.
Y cuando se tira, locura dicen que le habita.
Pero, ¿No es la adolescencia que le respira encima?
¿O es el circo eterno, saltimbanqui de su segunda vida?
¿No es acrobacia la que equilibra sobre su antigua monotonía?
¿O es la magia de su aúriga la que tensa o afloja la cuerda con que camina?

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